tercera manosucia

manosucia no-es-libre.

Frente a la elocuencia abundante

y altisonante del error,

pocas palabras sin fe ni razón.

Abotargado,

inflamado y enfermo,

tras las filas y el sabor acre, aspero y agudo

del aire que hasta ahí llega,

tras la tarde,

trae el murmullo que vuelve a ser el mismo,

donde la muerte vuelve indomita e insurrecta

a cobrar su rutina de gastados días.

Vuelan las esperanzas

junto a las palomas que en silencio se posan,

vuela el tiempo que inquietante sobra,

se agolpa la miseria en cada sucia esquina

que lavada hasta el hartazgo

conserva la mancha aspera de la ignominia

de todo aquello que no se olvida

y de la verdad que se oculta esperando su día.