Cualquier cosa era mejor que estar aquí sentado intentando relacionar palabras que no surgen por que no eran para ser dadas. Palomino, levitó cual ave, y descendiose a la calle para discurrir su vida como debío de ser siempre. Pero no es igual el tiempo que pasado se da cuando los segundos contaban para ser vistos, era una mentira hecha vida, un instante fugaz dispuesto al cambio que no se sabe si es o acaso intenta ser. Es conflictivo el sentimiento cuando depende de tan poco para decir. Sin palabras, en el sielncio de la constante respiración, lo último que importaria sería sí mismo. No se donde estuve todo este tiempo, todo es igual, una repetición de formas que se mezclan conmigo como si fueran parte de mi como la escoba o la casa. Pero aunque persista, no lo logra.
Las cosas mantienen su distancia, aunque cosa misma sea. Creo es la disputa que realmente importa, allá y aca, este tejado, ese tejado, usted, yo, pronombres, sustantivos, palabras obstrusas que se confunden en el devenir de las avenidas plagadas de sino y música de ruidos infernales que viven y son el latir de la ciudad. No entiendo muy bien porqué hago esto, igual estoy aquí, con las palabras interpuestas.
Buena noche.
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